Самая печальная, самая близкая книга... Ты знаешь её почти наизусть - ещё бы, ведь каждый из нас пишет эту книгу сам, книгу своей жизни. У кого-то - грязные, пожелтевшие страницы. У другого - опрятная книжица с деловыми расписаниями и вложенными билетами на футбол. Чей-то пухлый томик, скрывающий так и не понадобившиеся миру ответы на вечные вопросы. Пропахшая спиртом книжонка в замусоленной обложке...
Я не знаю как выглядит моя книга.....Да мне и не надо этого знать - ценнее в ней содержание. Минуты радости и счастья, часы печали, дни и месяцы разлуки и одиночества - всё в ней. Какое же наслаждение и какая боль - читать эту книгу!
...Декабрь. Невысокие городские сугробы, чуть принакрытые снегом деревья. Солнце то скрывается за облаками, то выглядывает посмотреть - что же там внизу происходит? Группа мальчишек бегает от огромной собаки. Она машет хвостом и радостным лаем оглашает окрестности. Им весело. Просто весело. Разве это не счастье?..
...Весна. Невысокий парень бредёт по дороге в школу. Он не спешит с радостью к друзьям - у него почти нет друзей в школе. У него вообще мало друзей. Когда он проходит мимо групы школьных хулиганов, скучковавшихся у лестницы, те начинают к нему приставать. На слегка помятых в этом месте страницах, можно различить диалог:
- Деньги есть? - этот привык командовать. И не привык, что ему готовы дать отпор. Зарвавшийся и одуревший от власти..
Парень проходит мимо, чуть глянув на него. Однако внутри у него похолодело и весь он слегка напрягся.
- Нету... - тихий голос, слегка испуганный. Парень проходит дальше, заворачивает в коридор.
- Нет, я что-то не понял! - спрашивавший догнал парня и развернул того к себе лицом. - Ты что сказал?
- Что слышал.
Слегка ошалев от такой наглости, вымогатель однако не забывает ткнуть кулаком под рёбра.
- Это чтобы не забывал с кем разговариваешь. Всё понял?
- Всё... - парня не скрутило, не кинуло на пол. Голос лишь слегка дрогнул.

...Дежурства по школе - самое глупое, что придумало человечество. Старшекласников раставляют по всей школе, с заданием следить за порядком. На втором этаже у лестницы стоят два парня. Они не друзья, хотя и ладят между собой. Один из них, подперев стену, смотрит в пол. Он думает лишь бы о том, как бы скорее начался урок. Ведь на уроке можно спокойно сочинять стихи и не думать о том, что кто-то подойдёт и будет из-за плеча читать. Внезапно внизу кто-то появляется. Ещё одно глупое правило - подниматься все должны только по второй лестнице, здесь же - только спуск. Но у этого пятиклассника на этот счет своё мнение. Слишком наглая ухмылка на лице. И слишком уверенные движения. Тот парень, что стоял у стены, поднимает взгляд от пола и делает шаг в сторону перил, преграждая дорогу.
- Только подъём. Обходи стороной.
- Сейчас! Пропусти быстро!
- Это ты мне? - усталая ухмылка появляется на лице.
- Тебе, тебе.
- И что же ты мне сделаешь?
- Я может и ничего. Тимура знаешь?
- ОН меня знает. - мягкие до того черты лица стали строже. Он сделал два шага к наглому пятикласснику.
- Да черт бы сним!, Пропусти его, что лишние беды на себя кликать? - подал голос молчавший до этого второй старшеклассник. Ему явно не хочется получить от этого Тимура. Он вообще предпочитает держаться в стороне.
- Да ничего эта мелочь не сделает. А с Тимуром я сам разберусь. - резким движением он толкает мелкого в спину, спуская вниз. Тот явно недовольный уходит...А парень украдкой смотрит в коридор за лестницей - там дежурят две девушки из параллельного класса. Одна из них - печальная, вечно молчаливая, с длинными волосами и красивыми глазами...
...Весна...Снег оттаял, почти все лужи уже высохли. В школе опять проводились учения. Эвакуация прошла довольно быстро, вот-вот всех должны были собрать и вести обратно. Отдельно ото всех, прислонившись к дереву спиной, стоял уже известный по первым страницам парень. Он что-то неспешно черкал в небольшой тетрадке. Он мог стоять так довольно долго - давняя привычка. Одна из многих. Через несколько минут к нему осторожно подошла девушка-одноклассница.
- Что пишешь? - она всегда разговаривала ласково. Иногда он замечал за этими словами нечто большее чем просто симпатию...но считал что ему это только кажется.
- Посмотри. - он с растерянной улыбкой протянул ей записи.
- Стихи? - какая же у неё красивая улыбка!.. Под стать греческому имени - "морская"...как лёгкий бриз ранним утром.. - "Я не умею петь о любви, я не умею петь о цветах" разве у Цоя были такие строчки?
- Да. Только я название песни не помню. Точно были. - Он улыбался, глядя на неё.
- Здорово. Я немного твой почерк не разбираю, - она смущенно протянула ему тетрадь. - прочитай, пожалуста!
- Я попробую. - он улыбался. Теперь открыто. Она попросила его прочитать стихи! Об этом он мог только мечтать!
Вскоре к ним начали подходить одноклассники и тихонько прислушиваться. А потом хвалили. Чуть растерянно - никто и не ожидал, что он умеет писать стихи. А позже Она подошла к нему и попросила написать ей стихи...
...Мобильный телефон в руках. В тот вечер делать было совершенно нечего и Он зашёл в мобильный чат. Уже три дня он сидел в чатах, изредка отвечая на вопросы. В тот вечер какая-то девушка попросила помочь с маленькой эпиграммой. Он тогда уже неплохо писал стихи и решил отправить ей одну-две эпиграммы. Ей понравилось. А вскоре они уже были неразлучны. Он читал ей стихи. Не расставался с телефоном. Жил только ею...
...Осенний вечер. Мелкий дождь заливает дорогу. Двоё идут по дороге. Он смело вышагивает по лужам, не забывая, однако, поддержать её и уступить дорогу в узком проходе между лужами. Она держит его под руку. Он рассказывает что-то интересное. Иногда они вместе смеются. Её рука в его руке, теплое дыхание и звонкий смех. Его уверенный голос, твердый шаг и добрые глаза. Они вместе. Разве это не счастье?..
...Холодная январская ночь. Он свернулся в клубок на кровати и почти не дышал. Его не было сейчас в этом мире. Он был в своих воспоминаниях. Полностью...Падал снег...Он шёл по улице и увидел её. она прошла мимо не сказав и слова. может не заметила его, а может не захотела заметить...Тяжелый удар. Боль под сердцем. Гнетущее одиночество...В ту ночь он не спал. В течении всего дня витал в своих размышлениях, изредка вырываясь оттуда, когда друзья замечали что он долгое время безостановочно смотрит в одну точку, как зомби...

Сухие слова обычной книги никогда не сравняться по красочности с книгой жизни. Одной на сотни....